Quando
un pomodoro
è appassito a sufficienza
nel forno?
Chi dice: basta
al suo pianto di liquidi,
al suo essudato di vergine sugo?
Così
il pianeta: quando sarà
abbastanza asciutto
di lacrime
e di altri umori
che non nomino?
Quando sarà
finalmente finito
lo spazioso dolore verde
delle anime?
E chi le ritroverà
nelle caverne di altri
innominabili forni
della storia?